Так хочется писать, аж ломит зубы!
Беру листок, но вянет вновь рука.
Ах, где вы, поэтические зубры,
в каких чащобах тешете рога?
Что - солнце вам? Иль в беловежских пущах
видений ваших белый свет белей?
Иль вам, иным, и век и грех отпущен
иной?.. Брожу телёнком средь людей...