Я не поэт, я не писатель
И не художник этих дней,
Я тот лишь,кто в порыве страсти
пишет,
где рукою,а где рисует на холсте.
В души в тот миг и в то мгновение,
Когда рождаются стихи,
Я не поэт, я- Творение
И божьей славы красоты.
И той струей,что тонко льется,
В Душе загадочной моей,
Тот свет пронзает веки,вьется,
Уничтожая бремя дней.
И свет приходит яркий,чистый,
Он освещает много лет,
Что прожиты мною в забвенье
И в поисках пути,которого уж нет.