У тебя есть такое небо,
в которое можно зарыться глубже,
по самую шляпку,
дрыгать ногами, боясь сорваться
в начало мая из середины,
читать Изюбра про то что здравствуй,
меня зовут… и дальше по тексту,
застрять чуть выше солнца в зените
вниз головой и наверх босыми
пятками, мокрыми от росы.
Смеёшься и золотистой нитью
тянешься к солнцу. И пахнет тестом.
Ты очень разный,
наверно, слишком, чтоб быть единым.
Тебе ни разу ещё не двадцать.
От хвойных веток ладошки липки.
Такое небо ты видишь в луже.
Плевать, что ты в нём ни разу не был.
12.05.11