ЗапутАл...Лишь до рощи терновой
все дороги ведут...Наугад
подпеваю шмелю...Пустельга
зависает, готовя фортовый
ланч-бросок. Мне б её горизонты...-
углядеть в лабиринтах тропу,
где крапивы берут на испуг,
по которой щемяще-дисконтно
/данью памяти или забвеньям/
пропетлял твой маршрут между мхов,
мимо наших уставших богов,
остужая припухшие звенья
нежным соком дурманных кореньев...
Вновь - терновник...И...-отзвук шагов...