Где ты живёшь и как, скажи, Поэт?
Стихи твои исполнены печали.
Ты жизнь убил, работая ночами,
но нет ни славы, ни в мошне монет…
Талант у нас проходит трудный путь…
Твои катрены стоят дорогого –
там выверенность мысли, краски слова
не подчиняют, а дают вздохнуть.
Проделки женщин, боссов и друзей,
недолгая работа «в аппарате» ….
С тех пор, когда отказано в зарплате,
на днях ты справишь круглый юбилей
Тебя так исковеркала судьба!
А годы на писательской чужбине,
когда, как Папа Карло, в писанине
талант ты гробил, не щадя горба ?...
И, знаешь, эта боль твоя – близка.
Поэт – дитя природы и глашатай.
Он - одинок… А рок, как провожатый индеец,
что приметил редкий скальп.
Не пишется порой, в душе надрыв
и нервы егозливые – ни к чёрту,
и взвесь обид, накопленных в реторте,
как минимум, предполагают взрыв…
Я - не сапёр, а тоже стихоплёт
с больной душой, изъеденной печалью,
и оба мы мечтаем о причале…
и не хотим, чтоб нас стреляли влёт.
12 мая, 2011