ПОДБОРКА ДЛЯ ГЛАВНОЙ СТРАНИЦЫ.
…Не зная истины иной, иные живы побужденьем: увидеть крыльев отраженье в стихии яркой, огневой… Беспечно мысли зазвенят у бабочки, что шьёт, порхая, над суматохой дня взлетая, смешной узорчик бытия...
…Я, словно бабочка к огню, стремлюсь и крылья раскрываю. Что есть огонь? Его ль не знаю, всё ж, обжигаясь, пламя пью... Живя прохладою росы, зачем я жар вбираю веной, коль завершаю неизменно погибелью своей визит… Что так влечет в огне свечей, что говорит воображенье, и почему им опьяненье меняет цвет моих очей… Успеть, успеть, пока душа, ещё не знает про напрасность, и что немыслимо прекрасно - дышать, без пламени дышать…
…Но так не мной заведено, и я лишь волю исполняю: лечу туда, где принимаю предназначение одно - крылом взмахнуть и, вдруг, опасть, и треск поймать, как наслажденье, сгореть в огне без сожаленья - иного ль я могу желать…
…Не зная истины других, оставив им недоуменье, их умножая отчужденье, врастаю в белый тонкий штрих…
…Взовьется легонький дымок, поникнут нити крыл ажурных, и дуновением дежурным дымок развеет ветерок...
***
Взойдя на берега, блистали в скользкой луже
тяжёлые тела холодных острых льдин…
И резала река края кривые суши,
и вздрагивал над ней пунктирный след вершин.
В потоке золотом серебряные рыбы,
глотая якоря, взмывали над волной,
и падали плашмя на льда седые глыбы,
сверкая на лету упругою спиной.
Безмолвные часы – предвестники рассвета:
ни шелеста волны, лишь ветра долгий вздох…
И белая на вид, горячая монета
на тёмной синеве… И рдеющий восток…
Водой бегущий лёд омоет рыбам брюхо,
в застывшие глаза вольётся белизной…
И крик беззвучный рыб по перепонке уха
прокатится волной, поранив кривизной...
***
Разбиваясь на сотни лучей
землю солнце будило,
щекотало её
золотыми
отростками нежно.
И очнулся от сна
на проталине
первый подснежник,
ощутив на себе
светосилу
и градус светила.
А питательный сок
заструился по телу берёзы,
и смочил её корни,
ползущие,
в треснувшей коже.
И под действием свежей,
и самой отменной,
глюкозы,
вдруг, береза очнулась,
на целую осень моложе.
И трава поднималась,
скрывая оранжево-чёрный
перелесок,
который,
на солнце задумавшись, грелся…
И бродил по траве
разлохмаченный,
сумрачный ворон,
приминая к земле
первоцветы весеннего леса…
***
Временную тонкую границу
смыло кратковременным дождём…
Разбросать на майскую страницу
многоточий яркий окаём…
Лепестков парящих очертанья
потерять в прозрачной синеве,
и себя частицей мирозданья
ощутить от мира в стороне…
И оглохнуть от журчанья речки,
и увидеть рост пахучих трав,
растянув на вечность скоротечность,
все запасы мига исчерпав…
А в медовом мареве заката
различить медовый аромат,
и, смирившись с мелкою утратой,
смять ромашки белый циферблат…
И под шелест синих колокольцев
запах грёз вдохнуть издалека,
замереть, разнежившись на солнце,
растворяя взглядом облака…
***
Гроза ушла: такая громкая, но быстрая,
раскинув взвесь, озоном пахнущей, воды.
Степное море закачалось серебристое,
в попытке сбросить происшествия следы.
Дождь придавал траве волшебное мерцание,
от крупных капель оставляя в лужах всплеск…
А в облаках горели щели ярким пламенем,
и выжигали цвет полуденных небес.
И степь казалась изумрудно-жёлтым войлоком.
От полноты нехитрых чувств щемило грудь…
А стая белая плыла под сизым облаком,
и птиц непарностью тревожила чуть-чуть…
***
Журавли вернулись ранние
на просохшие поля,
и крылами простирание
совершили, а земля
залилась румянцем, розовым
от багуловых цветов...
Облаков платок разорванный
лёг туманом средь стволов...
Нагляжусь ли на нарядную,
я, родную сторону,
что цветёт и сердце радует
красотою, поутру...
Журавлям махну косыночкой,
наблюдая их полёт,
а внутри растает льдиночка,
и слезиночка сверкнёт...
***
Дождя тугая нить
стреножит время цепко,
доверчивых секунд,
опять,
замедлив ход…
И всхлипнет у окна
подруга и соседка -
ночная маета –
бессонниц зрелый плод.
Завеса от того,
что называлось миром,
пространно и мокро
раскинется впотьмах…
И низкая луна
дырявым бледным сыром
останется скрипеть
безвкусно на зубах...
...А дождь на тополя
набросит мятный запах,
согреется рука,
аккорды бередя…
Луны туманный круг
покатится на запад,
и с губ скользнёт мольба
на флажолет дождя…
***
Падение капель из чашек разбитых...
Фиксация боли в районе предплечья…
Уже не стихи… превращенье в молитву,
погоня за тем, что, как миг, скоротечно…
На чётках намоленных - мокрые пальцы -
попытка собрать воедино текучесть…
Значения слов понимая иначе,
не каждый иначе поймёт свою участь…
…Осколками стекол, фарфора и глины -
сверкнёт под ногами абстракции синтез…
И время - субстанция мысли наивной -
в свободном падении капель зависнет…
***
безмятежный мой, невесомый мой,
бесполезный мой, как цветок...
узнаю в себе хромосомное
соответствие, мотылёк…