Процент упал – стыда всё меньше.
Всё больше мелочи и лжи.
Крестьянин выругался б, ежель,
Как пресмыкающийся жил.
Увы, холщёвые улыбки
Стыда не ведают, а мы –
Ползём - садовые улитки,
Плывём – озёрные сомы.
Ушёл наш стыд, не оглянувшись.
Он за ненадобностью шёл -
Такой больной, такой ненужный…
Обида – камень за душой.
Краснеют только кремль и раки
Там, где бесстыжий несудим.
Проснись скорее Стенька Разин,
Порви рубаху на груди,
Верни нам стыд в столицу нашу –
Там каждый прыщ гибэдэдяст.
И пусть тогда крестьянин пашет,
За государство не стыдясь.
Иллюстрация Мыколы Сиротенко