мелькает в памяти лицо –
ощерен рот, кровавы руки…
я в прошлой жизни был бойцом и знал военные науки.
я ненавидел вся и всех в борьбе за собственное право на превосходство и успех.
всё для меня решала слава.
хоть был рождён как человек из плоти, крови, сухожилий…
но был жесток кровавый век, в нём жизнью мало дорожили.
был день прозрачно бестолков.
а тьма стегала плечи плетью.
и растекалась кровь рекой по молодому лихолетью…
вот потому в короткий миг был ход истории нарушен.
вращалась ночь, как маховик, ломая веры, судьбы, души.
из тех, кто выжил, эта тварь растила собственных ублюдков.
и новый правился словарь.
и заселялся по рассудкам…
пророк сидел ко мне спиной,
распределял, не глядя, судьбы.
он посмеялся надо мной, сказав: «твой новый путь не труден…»
и всё, что я теперь могу: писать, да петь – такая малость.
как менингит в моём мозгу зараза-рифма прописалась.