Его мир несется со склона -
Пирокластический поток.
Он делает шаг,
Извлекает звук,
Заставляет меня жить о том,
Как он одинок.
И я пытаюсь наивно,
До извержения
Высчитать дни.
Изучать этот Йеллоустоун,
Любить, выбирать, целовать
Лаву,
Которая у него внутри.
Сворачиваться в пружину,
Отскакивать, как стрела.
А он просто
делает шаг вперед,
И месит меня, как глину,
И выжигает старательно
Дочерна,
Нет,
Сразу до тла.
А потом лениво течет
Неопасно,
совсем по-гавайски,
Веками курится,
И грозится вовсе уснуть.
Он оседает железным пеплом,
И даже не извергается,
Но пытается выжать, вывернуть,
Подцепить, уколоть, укусить,
ударить
в самую суть.
А я жду, когда он утихнет.
Когда однажды,
В глубине его сердца- кальдеры,
Чистое, как слеза,
Окажется озеро.
Но стоит ли свеч игра…
Лучше подумать дважды.
Он делает шаг.
Со склона несется лава,
И у меня есть цель –
Дожить до утра.