Мы все хронически болеем усталостью
От рождения и до самой старости
Все, надеясь, что с жизнью стерпимся, слюбимся,
рано или поздно, но в чем-то и как-то сбудемся…
жизнь не живем, она с нами случается,
а душа не летает, не парит, а попросту мается…
И баюкаем боль свою и раны бередИм,
Сростаемся с мыслью, что все еще впереди…
Перепишется жизнь заново в чистовик…
Засоряем души своей чистой родник,
Слушаем ее, не слыша и не вслушиваясь,
Размышляя, зачем нам души, если есть уши?