Как будто это я…
Нет, это точно я,
Но созданный чужим воображеньем.
Играю сам себя,
Иного, но себя
И бред несу с тоской и наслажденьем.
Терзаюсь от чего?
Пожалуй, от всего.
Ну не люблю я дружеские шаржи!
Шагаю чуть не так,
Картавлю чуть не так
И выгляжу спокойнее и старше.
А дом это не мой,
Хотя все верят – мой,
На стенке ведь портрет почти из жизни.
Вот так я должен жить,
Вернее – мог бы жить,
Вдыхая мир приятнейшей отчизны.
Но это только миф,
Весёлый, добрый миф,
Не ставший, к счастью, даже наважденьем.
Да, это вроде я…
Нет, это точно я,
Воссозданный чужим воображеньем...