Болтают злые языки,
Что мы, наверно, дураки,
Что мы безумием больны,
И тем, до одури, пьяны.
Бормочут что-то о грехах,
Ища греховность в пустяках,
Пройти пытаясь по уму,
Встречая нас поодному.
Болтают что-то по углам,
А вот в глаза – ни слова нам,
Ни слова, ни полслова о,
О том, что шепчут про кого.
Талдычат что-то, ну и пусть,
От их посева только грусть,
И та, как утренний туман,
Уходит, не оставив ран…