Finita, мой Принц: твой барашек в коробке сдох,
Завяла Роза, украсив собой гербарий.
Осталась жалость с ржавым привкусом гари,
Неловкость пауз, выдох, «считай до трех».
Твой Летчик не смотрит в небо, мой милый Принц,
он беспросветно глушит по барам виски,
гордится коллекцией МИГов на жестком диске
и смотрит с тоской на клин перелетных птиц.
Забытые письма шуршат под налетом пыли
Да в горле першат паленым сухие иглы
из слов увядших и мертвых надежд… Привыкли -
дилитом на раз: потерли и всё забыли.
И нефиг больше светиться живой мишенью,
Стирать об клавиши руки да тешить память,
Чтоб, окунув в багряную жидкость палец,
Добавить цвета серым изображеньям...