Любишь, правда?
Без дураков?
Я же – скальпель нещадно острый,
препарирую мотыльков,
что под кожей…
Почти что монстр:
сердце сдулось и веры нет,
что бывает любовь до гроба
или просто до слов о ней,
безнадёжно прилипших к нёбу!
Слишком страшно?
Всё слишком так
было долго, рвало, где тонко.
Заморозка себя, как факт,
подтверждающий смерть рёбёнка,
что все тридцать холодных лет
жил под пытками, был под Богом,
но рассыпался – раз и нет,
незаметно, без некролога.
Забываю, как не со мной
после этой весны.
Рожала
я себя в бесконечный ноль,
а теперь за тобой – большая.
Любишь, правда?
Назад – боюсь,
потому отрубила слепо
километр мерзлоты и плюс
хирургическую со склепом.
Я же тоже… Без дураков!
Обещаю, и даже больше:
наше чувство из мотыльков
будет вечно летать под кожей.
(14.05.11.)