Вшитые в меня подмастерьями, так, чтобы до гроба не вынули
На губах слова шелестели, как бичи над гнутыми спинами.
Раб ли я затраханный до смерти? Что ж шалеть под Божьим ярмом?
Мне в камин патроны подбросили.. Дыры в окнах.. Так и живём.
Стены на прострел. Кукиш с маслицем. Изморозь в дому. Зло да ветрено.
Паклей ли, гвоздём, есть ли разница? Всё одно - не меряют метрами
Родину, что душит да тискает. Да вбивает в землю до пояса.
И стоят, стоят обелисками, те кто не сумел успокоиться.
Мне ли голосить? Мне ли плакаться? Мне ли волчьей ягодой сытиться?
Почему же нет даже адреса, где б не помереть, а хоть выспаться...