Какой-то округ постмодерн,
Попранье порядка и смысла:
Сосульки дождя и дерев
Разбитые коромысла...
За дальние скрылось века
Российской весны многоцветье.
Какая худая рука
Вершит инсталляции эти?..
Художник, видать, русофоб,
Да надо ли зренье натужить,
Коль грязных окурков сугроб
В коричневой ёжится луже?
Винить ли остывший Гольфстрим
Иль льдины, что сердце сковали? –
Березы и гибнущий храм
Грачей своих встретят едва ли.
Дай, Господи, не просмотреть
Упрямую поросль асфальта
Да эти, поправшие смерть,
Небесной мозаики смальты…