Что не так? В шесть утра уже стало ясно -
в небе чешет луна высоко, как ястреб.
Пролетая мимо, она застрянет
в моей ложке, а может в твоём стакане.
Это твой очаг и моя перина,
не бывает всего никогда взаимно.
Ты роняешь боль в полумрак и трёшься
застарелым шрамом души о кости.
Свей своё гнездо и утешься чадом,
я своим, а общего нам не надо.
Общим чадом будет дурная песня.
В ней ты пой свой гимн, головою бейся
о потере прежних всех своих истин,
что сажал в шуршание прелых листьев.
Не растёт зерно без удобренной почвы -
каждый тычет в лоб всем родные корчи
и не может или не хочет думать,
что другого тоже приводит в ужас
не своё лицо в отраженьях лужиц...