Опять дождь...

Ты привык смотреть на меня
через призму ушедших тревог,
когда транспорта беготня
затихает и пылью дорог
почему-то пахнут стихи,
те, что я  на асфальте писала.
И дождя голубые штрихи
в окна бьют без конца, без начала.