Пусть это будет уставшей сказкой
И сном, растаявшим в терпком кофе,
Но наколдую – мечтой и лаской,
Твой сон о том, что зовут любовью,
Твой смех вплетая в её начало,
Твой крик бессловный – в финал без смысла,
Я зачинаю узор, как песню,
И нити кожу сотрут до крови
На чутких пальцах…
А это значит…
А это значит, что сон сквозь кожу
В тебя войдет.
И будет сладок искристый лёд!
И мёд тягучий стекать по коже…
И будет та, что тебе шепнет,
На языке… на Ничто похожем,
Тебе так родственно незнакомом…
А по руке, твоей, чуть влажной
От льда и мёда,
Сбегут узоры… губами… важного
По Сути слова…
И всё – по-новому!
И всё изменится на глазах,
И всё - что кроме,
Ты будешь таять в её руках,
И звать – Любовью.
Её. Единственной. На века.
На жизнь – и после…
А после чувства смешает Страх…
Проснешься – в восемь.
Проспав будильник на целый час,
Больной и странный,
Не видя тех, что приснились, глаз,
Не зная главного…
Что это было не просто сном,
Не только сказкой,
Что жить всегда тебе Не Вдвоем
И чуть – с опаской.
Я заплела на узор твоих души и крови,
Мечту о той, что могла бы быть
Твоей Любовью.
Одной. Единственной. На века.
На жизнь – и после.
А после… нить порвала рука…
Твоя же. В восемь.
