Небо болеет весенними острыми грозами,
Будто бы кто-то с небес оглашает судьбу.
Все, что не рано всегда с ощущеньем "не поздно ли"?
Все, что не к радости с мутью "а вдруг на беду"?
Моется небо холодными крупными каплями,
Брызжа ветрами на серый тоскливый асфальт.
Все, что не вовремя дальше со вкусом "навряд ли мы"
Все, что не тишь превращается мысленно в гвалт.
Я утишаю себя фиолетовой тучей,
Майскими грозами, шумом рожденной листвы.
Я принимаю тебя, не родившимся лучшим,
Тем, что во мне преломилось под именем "ты".