По касательной линии – носик припудрю... скользящим сугробом
заберусь на сосну – там крестам на холмах мои мысли заметней
приурочу к сознанью сосульку, согретую сном в медовухе
зазимую в плацкарте... весенняя белка – свободой
неохота морозы тревожить, но тяга к пространствам – как призма
заставляет таранить в сто первый античные торсы
различаю лишь даты краплёной колоды, не пряча в конверте
откровения тех, кто делился своими хлебами...
все окрестности стойко сживают со света пришельцев
кто же пудру на мёртвые точки вселенной рассыпал?