Я бы вам написала письмо.
О том, как живу, что со мною,
Где гуляла весенней порою.
А теперь… не все ли равно?
И рука не поднимется даже,
Мне писать вам о жизни своей.
Что недавно была в Эрмитаже,
Что случилось в те несколько дней...
Нет занятья мне нынче грустней.
Ведь скучаю по старым березам,
По моим необъятным лесам.
По цветущим янтарным мимозам,
И зеленым, широким полям.
Исписала бы я всю бумагу,
Повествуя о солнца лучах.
И о том, как под дуба корягой,
Пробегает ручей впопыхах.
Все что здесь, мне, увы - не родное.
Оттого не хочу и писать.
А солнце, моё, золотое,
Здесь не будет также блистать.
Хотела б письмо вам отправить,
Да только оно не дойдет.
Себя же не силах заставить,
Любить все, что здесь цветет.
А нынче… не все ли равно?
Когда вы сравнялись с травою.
И этой весенней порою,
Ваших рук не коснется оно.
P.S
Весны такой не бывало давно,
В наших парках клумбы развиты.
Я скучаю по вам, все равно.
Ваша старшая внучка, Рита.