Я не хочу писать стихов,
Они ко мне приходят сами!
Как будто сверху с облаков
Несёт их ангел за плечами!
Бумаги белая стопа,
Со мной всегда ночами рядом!
Бывает пишет лишь рука,
Глаза плывут уснувшим взглядом!
Сюжеты множатся- не счесть,
Успею ль я всё записать?
За что дана такая честь?..
Ответ, кто может подсказать?
Я верю ,Ангела рука,
Все пишет новые страницы!
И вновь летит он в облака,
Уснуть до следущей зарницы!