я сегодня учился красиво писать слова…
говорить по-японски…
печалиться…
улыбаться…
в этом мире придуманном мною я – лишь трава,
обновление в таинстве вечных реинкарнаций.
и теперь у меня ничего за душою нет.
я пустой, как бамбук…
брошен под ноги…
я низложен…
это попросту кризис, девочка.
это бред.
раскури мою трубку.
вдыхай меня, сколько можешь.
улетай вслед за мной, выдыхая горячий крик,
процарапав на коже стихи, как тату, иглою,
прочитай их в закрытые окна, тем, кто внутри.
оборви эпидермис страниц моих, слой за слоем.
брось в костёр.
пусть пылают слова в огне.
если им по горячим сердцам не пришлось прижиться,
значит, веры в мою обнажённую правду нет.
значит, нет и причины под кожей хранить страницы.
и когда на рассвете, проспавшись, придут враги,
чтоб из памяти вытоптать запах сгоревшей ночи,
ты заплачешь от боли...
я стану совсем другим...
и травой прорасту на рифмованном поле строчек…