мой граф,вы не бойтесь,теряете даже не много.
к чему эти глупые слезы и все обещания?
мне ваши слова навсегда остаются занозой.
вы целитесь взглядом,а я отбиваю мечами.
вы даже не целый,поэтому стоит ли драться?
вы все,что осталось от плоти и выцветшей крови.
вы снег,растопившийся в -15
так кем же вы станете,если приду с весною?
мой граф,перестаньте же быть лишь предлогом,
прелюдией к песне,эпиграфом к чьим-то улыбкам
вы сами ведь знаете как отличают от бога
пустых болтунов и души дешевых артисток.
я знаю,вы помните день,когда я появился.
вам было 17,а мне восхитительно 40,
вы ждали Люси,а я вдруг надумал остаться.
но я не сказал,что волки уходят с затменьем?
идите же,граф,нам сегодня не к месту быть рядом.
вы пишите прозой,а я обожаю стихами,
вы любите быть тихим лаем,робеющим воем,
а я умираю от звуков воюющей стали.
..но,знаете,граф,все же есть надежда на встречу.
когда вы научитесь верить как маленький мальчик,
когда вы поверите мне без дурных подозрений
я буду как раньше,и ты..будто будешь как раньше.
когда вы научитесь зверем кидаться на зверя,
и быть незаметным в толпе муравьиной стаи -
быть может я снова приду..только,граф,обещайте,
что будете жить уже ни во что не веря.