Летопись нашествия

 

Ветер летит над степью.
Он пробуждает травы.
Хлещет как горькой плетью –
скоро здесь будут татары.

Лик луны безобразен,
словно видит пожары.
С самых далёких башен
видно: мчатся татары.

В пыль превратится город.
Будет удел его страшен.
Душит рубахи ворот,
больше не будет пашен.

Плен. Больше я не воин.
Помню как день вчерашний
яростно мчался полем,
мимо зелёных пашен.