Ты ждешь звонка, но голос тихий
ты не услышишь никогда.
Он там, где кружат летом вихри
и замерзает в лёд вода...
Скитаниям конец настанет,
когда пробьётся он к своим;
но сердце ждать не перестанет,
он был тобою лишь любим -
по настоящему, до боли,
любви как смерти отдалась.
Такая видно бабья доля
в самой себе, себя же красть.