Материнской твоей заботе,
Мне б отдаться, пускай на час,
Чтобы мыслей поднялись всходы,
Чтобы ожил иконостас.
Чтобы только прялась молитва,
Мягким ритмом твоих стихов,
А не так, чтобы слово – бритва,
И удавка – отсутствие слов.
Босиком твои слезы читаю,
Оголившись, иду по стеклу,
Благовоньем слова я вдыхаю,
Вдохновляюсь и стих изреку.
Будто «кожицу» с лука снимаю –
Видишь слезы опять на глазах,
В твоих рифмах увязла без краю,
И увязла в твоих миражах.
Как могла сотворить так, Марина,
Что в стихах я себя узнаю,
Будто в зеркале наполовину…
Будто в профиль себя узнаю.
Будто я этот стих написала,
Но так точно не в силах сказать,
И таланта, конечно, же мало,
Чтоб смогла я придать эту стать:
Эту страсть, этот твой темперамент,
Где эмоции хлещут за край,
Для меня ты великий фундамент,
И исканий потерянный Рай.