Иисусу было тридцать три,
Когда жизнь его земная завершилась.
Сколько же он сделал – посмотри!
Для людей святое сердце билось.
Пушкина не стало в тридцать семь…
В детстве тридцать семь казалось много.
В двадцать – не жила ещё совсем,
Впереди длинна ещё дорога.
Двадцать пять – так я уже вот-вот!
Пара лет – и будете гордиться!
Вот ещё ступенька, поворот,
Вот чуть-чуть… И вот – уже за тридцать.
Вот достигла возраста Христа,
А великих дел я не свершила.
Ничего, - решила- неспроста
Богом мне дана такая сила!
Я ещё успею! В тридцать семь
Пушкин умер признанным. Не бойтесь!
Я смогу! Я докажу Вам всем!
Тридцать семь? Сегодня? Мне?! Постойте…
Как же так? А что же? Почему?
Отчего так время пролетело?
Что-то ничего я не пойму…
Как же упустила, что хотела?
Впереди не так уж длинен путь,
Розовых очков уж нет в помине,
Колея такая – не свернуть…
Да и нужно ли? Возможно ли? Унынье…
Не иначе – кризис средних лет…
Иль не вижу журавля в синице…
Взять мне, что ли, в руки пистолет?
Или от депрессии лечиться?
Напугались? Не дождётесь – нет!
Не важны условности мне эти.
Не политик, не учёный, не поэт.
Я - счастливейшая Женщина на свете!
Апрель-май 2011