Наворованная с улицы деревенской,
Она явилась в доме, как пойманная птица,
Мокрая, робкая и немного дерзкая,
С глазами в четырёхугольных ресницах.
Непричёсанная до отчаяния,
Концы веток совсем размочалены.
Деревенщина,
Смотрит на вещи, на
Причандалы застольные,
На мелькания мольные.
Я сунула её в банку с водой (некогда было)
И до утра про неё забыла.
А утром проснулась и встала -
Сирень привяла.
Привыкшая к сельской улице,
Устало сутулится.
Ничего, поправимое дело,
За него лишь взяться умело.
Я пообтесала ветки клинком,
Их концы обдала кипятком,
И они, пройдя огонь и воду,
Преодолели свою природу.
Ветки выпрямили спинки,
Гроздья гордо расправили,
И я её в вазу, узкую, как бутылка,
Поставила.
Вот теперь хорошо.
День прошёл, другой прошёл...
Букет - сплошная гармония
С ковром и зигзагами мольными.
В вазе стоит горделиво и прямо,
Как элегантная старая дама.
Только кисти слегка поредели
И даже как-будто слегка поседели.
Теперь они похожи на седые букольки,
Синькой подкрашенные слегка,
А концы веток совсем обуглены
От многократных инъекций кипятка.
И дишь аромат неповторимый,
Словно печать деревни родимой,
Но и он начинает походить
На духи от Диора или Коти.
И сирень умрёт, несмотря на мои старания.
Но она элегантна даже в умирании.
1983 г.