Как быстро вдаль уходит близь!
Чернеет кровь на Дюрандале...
Каким кумирам мы клялись!
Какие стяги целовали!
Какие крали нас влекли!
К каким граалям мы стремились
бежать от матушки земли –
и как мы солоно умылись...
Какая дюжина веков
по нашим косточкам промчалась
и громом рухнула в окоп,
где подо мной земля качалась!
Который год трубит маркграф,
на помощь призывая Карла
с той полки в библиогорах,
где Ронсевалем дышит карта.
Как быстро вдаль уходит близь...
Мы с нашим Карлом расплевались,
а с ихним Карлом не сошлись.
Должно быть, наспех отмывались.