Ты рисуешь слова синим контуром неба, словно пьяный джазист, повторяя куплет,
и в палитре дождя, проходящим напевом, опадает с деревьев сиреневый свет...
Где-то скрипка молчит, но молчания струны тихо рвет от поспешных, несбывшихся нот,
под твоими ногами булыжные руны обещают что все это – тоже пройдет…
Ты бредешь переулками чьих-то желаний, каждым шагом сбывая мечту напрокат,
Словно в плащ из мелодий закутано пламя - так танцует над городом нежный закат.
Белый ворон надежд неугаданной тенью промелькнет силуэтом на черной стене,
это было не раз, словно вера в спасенье, это - дождь, это - джаз, это - то, что во мне...
