Бросит в море тень со всплеском
От подтаявшей луны
Та, кто ветром пахнет резко
И солёностью волны.
Умирая в серых дюнах,
В раковинах стонет звук
Той, кто ночью тало-лунной
Из пучин – кистями рук.
Хвост серебряно-скользящий
В тонких бликах чешуи
За собою в ночь потащит,
Лишь прибоем зашумит.
Было ль – не было…
На утро
Пульсом страх стучит в виске,
И – холодным перламутром
След на высохшем песке.