Мои стихи, как край, в котором вырос:
То косогор, то холмик, то овраг…
Они порою в сапогах на вырост,
Их смысл наивен часто, бос и наг.
Они за яркой модой не стремятся,
В них нового ты точно не ищи…
Как облака средь вечности клубятся,
Простые как в избе крестьянской щи.
В них не найти жеманности, тумана,
Их голос реет на ветру как стяг…
Несовершенство их так постоянно,
Как косогор, как холмик иль овраг…
Они полны прохладой рощ кудрявых,
Теплом мучнистой пыли в солнцепек…
В них нет теорий и законов бравых,
Им все искусственное невдомек.
Пусть обморожены они наполовину,
Порою голодны, утомлены
Чрез меру, их больные спины
Кричат как воины в аду войны…
Я ими в жизни каждый миг отмерю,
Поступок каждый, вздох, последний шаг…
Они живут… и будут жить – я верю! –
Как косогор, как холмик и овраг…