***

…Ну похуй… Будем гадать на чае: любит – не очень любит – вообще на меня насрать
Гладкие такие события, особенно если их изложить вспять, письменно
Строчками из чернил и бумаги. Так сладко согласовать дни, в любой из систем
Будто бы – сел за один из контейнеров с мусором / и там совершенно случайно обрел себе…
Веру: Трахаться с поэтессами в черном-черном, которые и по Родионову то
Уже изживают себя, или изжили вовсе – не оправдали существование собственной нужностью
А я тогда чем хуже этих сук или лучше – кроме того, что Я, в общем-то, и не поэт и одеваюсь в цветное
Как мог бы одеться разве что этот холерик Климт… Но, бля, у меня то нет Флёге, что бы этот шелковый шарф вокруг
Ног или тушью вокруг ресниц… Опять они слишком громко молчат в трубку… Когда я звоню наверх… В администрацию сладеньких шлюх… И вслух лица только…
А за ними все эти соты-соты - Билайны, Мтс’ы… I’m already dead – кидаю всем смс’кой – что бы не доебали потом, в конвульсиях когда на отходняках захочется сигарету… Но их не окажется, по любому… И я пьяный или объебанный наркотой, потянусь за сексуальностью поэтессы, которой вообще нет, в принципе… Хотя, так ли важна реальность, когда вокруг тебя мусорные контейнеры и менты рвущие документы – зубами с руки – кидаешь им эти бумажки-банкноты-бумажки… И они как опасные, но предсказуемые щенки – кружатся (помечая свою территорию) денежной массой… Эй Климт, нарисуй напоследок картину подсолнечным маслом, на сковороде… Диссонансной такой, серийной, там, или додекафонической хрени, сладкой как яблочный морс… Ты сможешь, я знаю, Климт, знаю…