Пытаюсь воздух ловить сачком лёгкого...
утро бешеное дало плоды...
Из вагона метро, оставляя следы,
куролесило тело взгляда...
Где вы,
мои псы весны,
звездопадами листопада?..
Неуёмным инеем в зеркалах,
горизонтами гретых взглядов,
неприкрытыми Модильяни
голых стрел и нарядов…
Нить художества портит суть
знакомыслия,
чести, веры…
Пересуды на вечность ждут
алгоритмы химеры…
19 мая 2011