Не в стране, где поют Прата Ветра,
Отдаюсь я коррозии ветра
Ломаю себя децибелом,
Рисую картины мелом.
Опасаюсь стандартных историй,
Сигарет, алкоголя, застолий.
Избегаю плевков точно в лица.
Жалею, трусливым родился.
Наслаждаюсь свободою призрачной,
Тебе вру, называю сказочной.
Равновесие жизни шаткое понапрасну
Не хочу и не буду терять. Опасно.
Я в клетке. Дышать тяжело и страшно.
Такого ощущение в городе. В каждом.
Быть может я жалким тебе кажусь.
И плевать: через час в Риге я окажусь.
Там доживу я спокойно свой век
Не силясь сказать, не стремясь наверх.
Ведь только в Латвии так хорошо,
Как нигде. Все. Прощай же, Москва. Я пошел.