Бумагами завален
старый верный стол.
За ним сидит уже
знакомый вам осёл
И что-то там опять
пытается писать ...
(Хотя устал уже и
очень хочеть спать!)
Глаза слипаются,
сползают книзу строки,
Клонится долу
слог досель высокий,
Поэзия уходит,
прозы тоже нет ...
Осёл встаёт и
гасит верхний свет.
Ещё минуту-две он
что-то там читает,
Потом идёт в кровать
и сразу засыпает ...
До самого утра, чтобы
назавтра (спозаранку!)
Немного проварив и
съев свою овсянку,
Уже в 6.30 за столом
рабочий день начать:
Поэт обязан, если он -
поэт ... Писать!
21.05.11