Иной Левша, заслышав петуха,
Собрав остатки разума в щепотку,
Во все меха, во всю воронью глотку,
Работает над таинством стиха.
Валяется от хохота блоха,
С трудом переносящая щекотку.
Плевать Левше, что ходят ходуном,
Не тем концом приделанные руки,
Что праздный ум, измаявшись от скуки,
Вынашивая собственный бином,
Беспечно превращает в бурелом,
Сады труда, таланта и науки.
Измученная "мастером" блоха,
Сама себе, в поту, с бурлацкой песней,
Выстругивает гроб поинтересней
И думает: "Уж, если подыхать,
То пусть могилка качества стиха,
Прославится количеством рецензий".