Звонят, звонят колокола
Разрушенных церквей,
И ни двора нет, ни кола,
У Родины моей…
Мы с ней бредем, пуста сума,
Мы – пара божьих птиц,
И трудно не сойти с ума
От равнодушных лиц,
Так трудно не сорваться в плач!
И оторопь берет:
Она – судья? Она – палач?
И кто же это врет?
Куда бредем? Что ждет в пути?
Вернемся ли назад?
Едва ли в рай нам с ней прийти,
Не покидая ад…
Звонят, звонят колокола
Разрушенных церквей,
Ах, как душа еще светла
У Родины моей!
И пусть заплаканы глаза
И в кровь искусан рот,
Чиста любви ее слеза
И это нас спасет…