Юный век наступает на нас тяжело,
Норовит наших птиц ухватить за крыло,
Как и прежний, безжалостен, крут и неистов.
Но не быть посему – ибо нам повезло:
Не случилось, не вышло из нас пессимистов.
Мы светлы – в этом сущность и сладость родства.
С точки зрения тех, чья усмешка крива,
Тех, которых нельзя провести на мякине,
Мы с тобой простодушно-глупы. Мы – трава,
Что взросла у дороги, в пыли и бензине.
Мы глядим в небеса – и шумим, и растем
По соседству с грохочущим, дымным путем,
И цветем, вопреки этой гари и пыли,
Отмываясь от грязи целебным дождем,
Неподвластны колёс подминающей силе…