А у него была жена,
Изюму фунт , пол пинты рома
И всё кругом было знакомо
Ночь, улица, фонарь и «Пошел на …»
То Троеточие в конце,
Что отворит Слово Живое
Поэтому поэтов поят
Целебным ядом панацей.
Поэтому поэтов помнят
До той поры, пока не понят,
Их каждый вздох… И будут двое
Всегда прощаться на кольце.
А у него была мечта -
Не "тра-та-та" из пулемёта,
А выдохнув « Прости…» Всего – то?!
Пленять безвестные места,
Собою - Чудом вышедшем из боли.
И будет день… И будут двое
Молчать, обнявшись на крыльце …