Нас с тобой занесло. Мы на острове Непрощения,
Но и здесь наступает Прощёное воскресение.
И без всяких календарей и телефонных напоминаний
накатывают волны воспоминаний…
…Как ты звонил и просил, чтобы Бог простил,
а я молчала, а у тебя голос простыл,
а у меня отец постарел, у меня у матери морщины на пол-лица…
Да ты и не помнишь ни мать мою, ни отца.
У меня Аннушка масло уже пролила среди бела дня,
и трамвай выворачивает из-за угла, и я не хочу ничего менять.
У меня кровь из носа, у меня шрамы на левой руке…
Да ладно, что я всё о себе…
Бог простит, говорю, конечно, я без обид,
и какая разница: кто кого переехал и где болит.
И самое странное – Он тебя и, правда, всегда прощал, а меня – никогда не в счёт,
потому что грешнее тебя ещё…
Он меня никогда не простит, ни в какой из воскресных дней
не отпустит грехов – не отдаст мою душу мне,
потому что когда-то любила Тебя больше жизни и смерти, больше всего,
и больше Его Самого…