Ты толкаешь на паперть,к ступеням мои стихи,
Словно нищие дети они тянут руки за горстью монет.
Сколько мерзнуть еще им,глаза от стыда опустив?
Сколько раз проходящий ты мимо им скажешь нет?
А другая ручонка в кармане до боли в кулак,
Ветер прямо за ворот лезет,наглец,так лихо.
Я веревкой тяну их к себе,словно старый волжанин бурлак.
Но они клянчить милость твою опять убегают тихо.
Под вечер приходят.Серые,будто дым.
Я ищу еду,и опять наливаю только воды из крана.
Те из них,кто до утра сумеет держаться в живых,
Едва свет забрежжит на службу пойдут упрямо.
Каждый день просыпаюсь теперь в иступленном испуге.
Намедни лишилась трех,и опять их во мне все меньше.
Что ты ходишь с буханкой хлеба ручонок мимо?
Дай хоть крошку их юной и нежной надежде.
Да и мне заодно подскажи,ну кого винить?
В том,что в доме моем давно негде стихи хоронить.