Срываются белые птицы
и падают, с криком, в тоску.
И свету, похоже, не спится,
привязанному к маяку.
Осколки сердец и кораллов
сгребая иссохшей рукой,
найдя грандиозное в малом,
поэты идут на покой.
Усталые в славе и слове,
ненужные даже себе,
чьи стрелы летят только в брови,
чьи отданы очи - толпе.
Никто никогда не услышит
уже ни проклятья, ни лесть.
Теперь ведь не «пишут, как дышат»,
а пишут, чтоб дали поесть…
И в мороке-блуде-свободе
звучит а-ля-рюсский кабак.
Прощайте, Кирилл и Мефодий…
Простите, Кирилл и Мефодий:
Славянство ушло за пятак!
(2011)
