***

В небе низко плывут облака,
ночью Белой невидимы звёзды,
и уставшая хочет рука
обвинить виноградные грозди.
Виновата ли в этом лоза,
что даётся на радость от Бога,
когда сброженным соком глаза
заливает по жизни дорога.
Ночью Белой не видно огней,
словно в ней не посмели родиться,
чтоб повесить над крышей своей
по звезде и от них удивиться.
В небе звёздном пустынно от звёзд,
и не в радость короткое лето,
проливается огненный дождь...
В небе низко плывут облака,
как саваном покрыть вдохновенье
и уставшая рвётся рука
нашей радости вырвать мгновенье,
но поможет ли в этом она,
когда в радости мы или в горе
в безудержном задоре до дна
выпиваем бездонное море.