в руке бутылка рома,
пальцы серые от сигарет..
нет, сегодня не будет грома -
не та погода сегодня, мой свет.
хочется вдохнуть до горького, до озноба,
но как-то и настроения нет..
ты хмыкнешь так печально, строго -
не до дел тебе. не до дел..
ты ушла, отчаливая понемногу,
покидая гордый, больной удел..
как корабль, провожали в порту,
желали удачи и счастья в пути.
так чего же горько-то так во рту?
чего ж от мыслей так воротит..?
и вроде хорошо все, вроде сложилось,
а в горле щемит натянутая струна..
и порвать бы тебе все жилы,
всю дорогу, что в сторону увела..
карьеру, деньги-то предложили
и перспектива большая есть,
но здесь так сильно пахнет морем,
что в поезд взять бы да завтра сесть..
ты сбежишь..
да..
я знаю..
вскоре..
не помогут ни ум, ни слова, ни лесть...
помнишь то ганстерское лето?
(будущее помнить легче, ведь по пути)
оно превратиться в уголек сигареты,
в закат, что красит красным все впереди..
и не нужно будет передавать приветы -
просто попрошу у тебя огонь..
ты достанешь спички,
подкуришь мне,
но билеты обратно
сожмешь в ладонь...
