Бывают разные клинки,
Те благородны, холодны,
А те горячи, все в крови.
Бывают разные клинки.
Восточные кинжалы,
Чьи лезвия всегда узки.
А вот и сабли. Горделивы и остры.
Эфесы их обагрены.
И в воинской руке легки.
Быть может шпага?
Что в сердце молодом застряла?
Нет! Слишком уж помпезна для войны.
Тогда изящный стилет,
Что спрятан в рукаве у дамы.
Для доблестного рыцаря - невидимы.
Зато малы они и очень уж юрки.
Нет-нет! Хитры!
Того гляди ужалят и тебя,
Распорят вены.
Так вот же меч!
И благороден древний род его.
И головы снимает с плеч.
О нет же! Нет! Все не то.
Тот тяжел, тот мал,
А тот и вовсе ржавчиной покрыт.
А что же это. Вон там?
Весь в мерзкой паутине,
Лежит себе тихонько,
Великолепнейший тесак!
Он раньше много плоти знал,
Теперь же на время задремал,
Но не растратил он сноровку.
Его беру я. Пусть неказист.
Зато послужит мне на славу,
Проткну печенки все нахалам,
Обжорам, сводникам, лентяям.
Но зачем же лишний разговор.
Уж лучше поспешу.
Вот монеты.
Заверните.