Хвалебных песен очень много
И я пишу еще одну/
Зачем? Не знаю, но люблю,
Когда прекрасных строчек мысли
Лежат, начерканы пером,
А где-то рядом в кружке ром
И тусклый свет свечи играет.
О чем писать? Кого хвалить?
Поэта - гения иль даму?
А может просто вспомнить дату?
Иль вспомнить музу? Все одно…
О чем писать - не решено.
Светлана, милая Светлана.
Твой светлый образ говорит:
"Пиши, поэт, я буду музой",
Твой нежный лик благословит.
Я для тебя придумал оду
И ты ее, прошу, прочти.
Меня серьезно не суди,
Иначе, напишу я прозу.
Начну писать, хвалить, творить.
Начну, быть может, я о главном.
И написав не дам забыть
Об этом человеке странном.
Итак, зовут ее Светлана.
Перебери хоть сто имен
Ты не найдешь еще такого,
Чтоб подошло ей, словно лен
Подходит летом под погоду.
Шекспир писал про имена.
Писал, что роза пахнет розой.
Ты назови ее стакан,
Бутылкой рома или прозой,
А все равно она века
Цветочный запах нам дарила.
Не счесть сердец, что погубила,
Веками запах берегла.
Так и Светлана, глас музыки
Свой светлый лик приберегла.
Она и солнце, словно сестры:
Сияют, радуют и ждут,
Когда наступит то мгновение
И все поймут сизифов труд.
Уйдем от имени подальше
И поглядим на светлый лик,
Что предо мною каждый миг,
Что дарит мне в ночной тиши
Минут счастливые гроши.
Светлана, милая Светлана.
Твой нежный взгляд меня сразил,
Мое сердечко захватил,
Вернуть обратно не желает.
Так смотрит мать, когда дитя
Спокойно спит в кроватке ночью.
Так смотрит путник полуночный
На окна свет в которых есть
И ждет, наверно, снисхождения.
Он чудо ждет. Поможет несть
Сей тяжкий крест ему в пути.
И ты, сынок, в кроватке спи.
Усталый, нежный, добрый взгляд.
Его не дарят всем подряд.
Прекрасней нет, ты королева.
Уверен я, ошибся тот
Правитель Рима... Юлий Цезарь.
В тебя влюбиться тоже мог.
Я знаю точно - минет век
И годы словно канут в воду
И вот в дождливую погоду
Слезой ты землю окропишь.
Все потому, что ты богиня.
Твой нежный голос. Ангел, где ты?
Как будто гурии поют
В минуты радостных мгновений.
Как будто обретя уют,
Поет павлин или иная
Пичужка. Птичка не большая.
Ну, или скажем, соловей
Свою в лесу затеял трель.
В наш век развратных одеяний,
Когда все прелести видны
Подобна ты приличной даме,
Ты королева красоты.
Изящно, скромно и со вкусом
Ты подбираешь туалет,
И хоть тебе немного лет,
Но ты прекрасная особа.
Писать тебе - вот рай земной.
Я словно Григ пишу о разном,
Но для тебя и о тебе...
Поток хвалебных строчек важных.
Но раз в стихах явился Григ,
Поговорим о наслаждениях,
Об этих сладостных мгновениях,
Что словом "хобби" модно звать.
Для многих ныне это дико,
Но только ты, как в старину,
Читаешь книги... Но не ту,
Что все читают из-за скуки.
Тебе важнее суть вещей
И ты читаешь с наслаждением
Романы, повести, рассказы.
Как будто черпаешь еду.
Питаешь мозг не пищей... Книгой.
Насколько правильный пример
Тобою могут все гордиться.
И ты всегда на высоте.
На высоте в хорошем смысле.
Настанет день и посвятят
Тебе прекрасные рассказы
Ты будешь музой для меня.
Еще века мне быть с тобою.
Еще разок я напишу.
Лишь об одном тебя прошу
Не огорчайся слишком сильно,
Всему настать конец обязан,
Так вот и оды этой миг…
Настал, увы, и я поник,
Но продолжение обещаю.
Я лишь тебя одну люблю.
Тебе одной я посвящаю
Свои таланты, Божий дар.
И строк веселый карнавал.
04.05.2011 г.