Льняная сердцевина боли
перелицовывает сон…
Взяла взаймы лишь ложку соли,
за ней же, потянулся стон…
Тягуче-липкий, с горьким вкусом –
ни дать, ни взять – тень пустоты.
Как тролль, идущий в горы с грузом,
чтоб отыскать свои мечты…
Они в пещерах разночтений,
в волшебных гротах, с ликом тьмы.
Где ветер, с вымыслов мгновений,
слагает оды и стихи…
Дождь пишет музыку – репризу,
перебирая ноток строй…
а в качестве большого приза ,
кантата хлынула «рекой».
Заполнила собой пространство,
и зазвучала, как набат…
как ценно в жизни постоянство,
как дорог просветленья взгляд.
26.05.2011